El fondo de nubes se veía gris y denso, oficiando de escudo ante los rayos de sol que no alcanzaban el otro lado. Una figura sentada en un espigón de madera, observaba un lago enorme, rodeado de parcelas de tierra en distintos tonos de color ocre. El cabello largo casi tocaba las maderas desgastadas por el viento y el tiempo, pero la mujer no se preocupaba por ello. El pelo se movía sutilmente, en un suave vaivén, como el oleaje que acariciaba las orillas repletas de piedras.

Los árboles están juntos, pero uno de ellos ya no está en este mundo. Un incendio de dos veranos atrás había convertido la savia en un jugo viscoso y oscuro como el petróleo, que recubría el interior hueco del tronco. Ambos habían sido plantados al mismo tiempo, hacía décadas, y un solo rayo fue necesario, en medio de la tormenta, para acabar con él. Si la lluvia torrencial no se hubiese desatado poco después, su compañero que se erguía a menos de cinco metros a su izquierda

El mueble lo había heredado de su madre. Y ella de su abuela. Había sido fabricado con una madera que un siglo después, aún conservaba su brillo y su belleza. Pero en el afán de renovar la visual de su despacho, había cometido un sacrilegio que por poco no levanta a su abuela del cementerio para volver a matarla al ver su intervención del mueble. Las puertas talladas y con molduras habían desaparecido, dándole paso a unas de vidrio, con agarraderas de hierro negro. Un tubo de

Sostuvo la cuarta copa frente a ella luego de vaciarla. La aceituna estaba aún atravesada por el escarbadientes de plástico con forma de espada. Dos cervezas, dos daiquiris. Y podría tomarse muchos más si seguía esperando, pero el mareo que sintió al incorporarse para ir al baño le indicó que ya era suficiente. — ¿Cuándo será suficiente? — se preguntó. — ¿No han sido ya demasiados intentos, demasiadas esperas? Alcanzó el baño y al llegar se mojó el rostro con agua fría. Otras

Ese banco del parque era de lo más común, es más, si uno se acercaba seguro veía que estaba oxidado, torcido y tendría chicles pegados debajo de las maderas. Y sí, la pareja estaba sentada pero no parecía importarles ninguno de esos detalles. No paraban de besarse apasionadamente, apretarse, acariciarse, al punto que los transeúntes les lanzaban miradas incómodas, tosían al pasar o inclusive soltaban frases, escandalizados, sin preocuparse por bajar el volumen. —Mis padres es

Los relatos que leerán a continuación son salidos de mi imaginación, como una especie de tributo a la que fue la madre de mi madre, mi abuela Contemplación (Cony) Mendoza. Ella fue traída en 1940 por su madre desde España, escapando de la dictadura franquista. Atrás quedaron sus hermanas y su padre, según supe de su propia boca. Cony tenía bien puesto su nombre. Ella tenía una mirada muy hermosa sobre las cosas del día a día, que le permitía ver la belleza en cada flor, en ca

Siete fotografías. Siete palabras. Cuando Mateo encuentra una vieja cámara Polaroid entre las pertenencias de su abuela recién fallecida, descubre una caja con imágenes que parecen hablarle... pero en un idioma fragmentado. Cada foto guarda una palabra, un número, una emoción. Y ningún orden aparente. Una novela breve e íntima que invita al lector a ser parte del juego: leer, interpretar y encontrar su propio orden entre las sombras de lo vivido y la luz de lo que aún está p